Тот самый уголёк...

Потух костёр, остался только пепел.
А сверху пепла – серая зола…
Теперь костёр костром назвать нелепо,
И звание костра смерть унесла.

Когда-то полыхал огонь прежарко,
Умел собой озябших согревать.
Хорошие дрова горели ярко…
Что говорили люди? «Благодать!»

Но ветер злой у смерти – первым другом!
Никто дров не подбрасывал в костёр.
И, вот, она, смертельная услуга:
От ветра угасать – костру позор!

Способен удручить вид пепелища,
А на золе остатков жизни нет.
Огня в костре потухшем не отыщешь!
Увидеть пламя? Разве что во сне…

*
Тоску нахлынувшую прогоняю:
Обрадовался рано ветер злой!
О, это не конец, я твёрдо знаю:
Есть угольки, прикрытые золой!

Да, там, под кучей пепла, дремлет чудо,
Которое не вправе умереть!
Костёр угасший раздувать я буду
До той поры, пока отступит смерть.

От «ничегонеделанья» и скуки
Костру не разгореться никогда!
Не побоюсь золой запачкать руки…
Над пеплом наклониться – не беда!

У Господа испрашиваю силы,
Костёр костром чтоб называться смог.
Дождусь огня, не дам угаснуть, милый…
Ведь, ты и есть – тот самый уголёк!

ноябрь, 2009