Когда к черте беззвучных снов,
Ты подойдешь, окликни словом,
Того, кто был в стихах Былого
Словами, буковками слов.
И не кори его за то,
Что был он груб и не отёсан,
И что весну любил - не осень,
Всё время, кутаясь в пальто.
За то, что правду говорил,
И тут же, благостно смущаясь,
Просил прощение, меняясь
В лице, и с кружки водку пил.
Ну, а потом, стихи твои
Читал и плакал от звучанья,
В стихах тех, с осенью прощаньем,
Где грусть свою, я не таил.
И вновь, читая нараспев,
Он вдруг затих на полуслове…
Луна сидит у изголовья
Того, кто всё сказать успел.
У Черты...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118093008402
Свидетельство о публикации №118093008402
Рецензии
