Он писал сплошной темнотой,
Неприкрытою наготой,
Нищетой трущоб
И чем-то ещё.
А ему язвили в ответ:
"Не поэт. О, нет, - не поэт!
Ты - не наш: проваливай! Пшёл!"
И что-то ещё.
За скрипучий письменный стол,
Стиснув зубы, он молча шёл,
И, теряя минутам счёт,
Он писал ещё и ещё.
Слово было и дар, и крест.
Словно в омут, нырял он в текст,
И не видел, что за плечом -
Бестелесный
Кто-то ещё.
Кто-то
© Copyright: Александра Светлова Белоножкина, 2018
Свидетельство о публикации №118093000743
Свидетельство о публикации №118093000743
Рецензии
