Там, где пращуры - иволги стоны
И малиновок голоса,
Изредка мы приходим с поклоном,
На ресницах, не часта роса.
Что попишешь - дела заедают...
Что тут скажешь, а сердце свербит,
Не обузою памясть страдает,
Отзывается болями быт...
В поминальный день солнышко светит,
Иль скозь сито полощется дождь,
Ты приходишь с букетом соцветий,
А от холмиков мольбы: "Мы ждем..."
Повинившись,всплакнув - вот и гости,
Собираются в этот уют...
Стопку рорько поднять в жимолости -
Утверждают, что там, не дают...
30.09.18
Это место...
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2018
Свидетельство о публикации №118093006170
Свидетельство о публикации №118093006170
Рецензии