В тот час, когда цветы несут,
В толпе бывает очень тесно,
И слезы льют и там, и тут,
Но отзываются нелестно,
Усмешку пряча в рукава,
Как будто горечь утирая,
А ваша мокрая глава
Ещё раз тихо умирая,
Лежит покорно на венках,
И тело бренное остыло,
И вы душой на облаках,
И небо вас дождём обмыло,
И обрядило в пелену,
Одежды вместо жалкой, тесной.
Мы вам здесь прочили в вину,
Что вас читать не интересно.
И забывали поздравлять
С очередною годовщиной,
Но не готовились терять,
Сей факт встречая матерщиной.
Простите, гении, народ.
Он чтить вас станет фанатично.
И книги пустит в оборот,
Себе присвоив неприлично.
Простите, гении
© Copyright: Автономова Светлана 2, 2018
Свидетельство о публикации №118093005687
Свидетельство о публикации №118093005687
Рецензии