Медным грошиком листву
Осень нам бросает,
Ветер пляску-кутерьму
С нею затевает.
Мысли грусть небес попьют,
Дождь печаль умножит,
Крик прощальный журавлей
Душу растревожит.
Осень…Грустно, тяжело
Расставаться с летом,
Лишь приветом от него
Старые билеты…
Не торгуясь, отдает
Осень медь и злато,
Делит с нами щедро все,
Чем сама богата…
Листопад
© Copyright: Ирина Исмуратова, 2018
Свидетельство о публикации №118093003097
Свидетельство о публикации №118093003097
Рецензии