О, Господи, спаси нас от падения!
Спаси нас от грядущего удара.
Мы - листья, от любого дуновения
Срываемся, как будто всё пропало.
О, Господи, останови всё это!
Я чувствую, как личность умирает.
Я чувствую, что силы оставляют,
Что песенка однажды будет спета.
Мне кажется, что смысла нет в словах,
Что дурь у нас засела в головах!
Я знаю, что прогнила вся система,
Что частью быть её - это не дело.
Но мы все преклонились, мы в болоте.
Оно нас продолжает поглощать,
И мы не слышим восклицаний: "Стойте!"
Ступаем, будто нечего терять.
23.09.18
Мрачное
© Copyright: Безухов Пьер, 2018
Свидетельство о публикации №118092907920
Свидетельство о публикации №118092907920
Рецензии