Она жизнь танцует Его..

"Анда че; ви;ца са;н?" - спросят глупые люди, которым бы все понять. А она говорит с ветром - который и так все знает. Она - тонка, изменчива и текуча, словно листва резная: пойди поймай да попробуй сеголня ее обнять.

"Соде;нги сан?" - спросит Он, пораженный танцем. Вечность юные не танцуют. Он мужчина, и то понимает это. Осень бьется в ее разноцветных юбках. Но табор уходит в лето. Чтобы там навсегда остаться.

"Мэритиме; са;н?" - рычит он, поймать не в силах. Хочет ее уловок, ее движений - чтобы только Ему одному служили. Ночь, в которой траву никогда не рвали и не косили, Танцует свободу горячей цыганской жизни.

"Пхаррува;в пала ту;те!" - Он выкрикнул, словно бросил нож ей между лопаток. Она и не обернулась. Она не слышит. Она бессмертна. Дым костра так горек. Жар пламени ярко-сладок.В черном море волос бьется запах лесного ветра.

Красота ослепляет настолько, что больно сердцу. И любовь вырастает в ненависть - шире, шире. Ни присвоить себе, ни убить и не наглядеться на нее Он не может в этом огромном мире.

Ничего не нужно и ничего не любо.Только танец ее, от которого сохнут губы.Только глаза ее - устыдившие светом звезды, только юбки ее, затмевающие все небо...

Так и стоять Ему - здесь, перед этим костром, посреди толпы: перед ней одной, для нее одной, пока не утихнет бубен в руках ее. "ТэрО"  выдыхает Он, вместо "ТэрИ". Но слова ей - пустая пыль. Она жизнь танцует Его. Смерть свою поет.

29 сентября 2018 г.