Ушел поэт, сгорел...

Сам виноват – пил, курил…
               Из разговора об ушедшем поэте.

Ушел поэт, сгорел, остыл, недотворил, –
Сам, в общем, виноват, и даже спорить трудно.
Вот если бы, стервец, не пил и не курил,
Еще бы долго жил – светло и неподсудно.

Ты рассуди, зачем бессмысленно взрывать
Себя же изнутри, неужто это нужно?..
Пускай, душа твоя готова завывать,
Не стоит брать стакан – лечи себя наружно.

У речки посиди, ступай-ка на лужок, –
Там бабочка тебе подарит облегченье,
И сочинишь простой возвышенный стишок
О Родине, ее великом назначенье.

Придавлены друзья, поломана судьба, –
Ни дома, ни пути, ни веры, ни покоя… 
Но толку что дымить, ведь ты же не труба,
К тому же доходить в порыве до запоя.

В сторонку отойди, авось и пронесет,
Да только не кури, не пей, – помилуй боже,
Ведь не один уже сорвался идиот,
А, впрочем, и стихи вредны, пожалуй, тоже.

Кому они нужны в такие времена?
Дал Бог талант, но ты забудь скорей об этом.
Ну для чего тебе, тебе-то нахрена
С веревкой баловство и шалость с пистолетом…