Лестница Иакова

Вспоминаю, что у волка оказывается есть имя, когда мне его жаль.
Жаль оттого, что попробовал он "не вкусного мясца" или сыграл "мимо",
Оттого, что отплёвываясь "просит" моей крови: перебить вкус.
Вот тут и вспоминаю, как его зовут,
Когда вложенная мною в его пасть рука
Кровоточит от отсутствия как минимум пальца.
Или, когда я не вполне уверена в искренности прищура глаз,
Как, не умея плавать, один на один с аллигатором плескаться.
Мол, сейчас мы вне себя от безумного странного танца,
А утром, возможно даже встать не смогу, рискуя безногой остаться.
И ни то, что бы он так опасен...
Это как лететь с невысокой башни,
Как сунуть один палец в розетку,
Как хвалиться всем чёрной меткой;
смысла нет, но по-другому никак.
Нет, не опасен.Сносен, вполне даже мил.
Но снимаю одежду, даже если он не просил.
А он стягивает с себя кожу одновременно с масками,
Что б среди всех не пестрил,
И мы падаем в пролёт лестницы Иакова.
Снова и снова - совсем не касаясь перил.

Но только я - каждый раз насмерть.

                август 2018