Безусловность тонких вен как шанса на соблазн

Никого.
Ни души...или вздоха у края тропинки,
что едва ли закончится в этой скукоженной мгле.
Здесь любая причина для спешки укрыта в заминке
молодого Адама пред ней, укротившей в петле

пару-тройку ветров, проломивших библейские скалы
над чужим океаном...
А был ведь такой удалец!
Только, видишь, она между делом его обласкала,
и - пропал человек!..
Растворился в наборе колец.

По аортам Земли всё быстрее несётся предтеча
человеческих слёз, обращая утесы в хрусталь.
Говорят, что по логике дьявола первая встреча
из обыденных чувств оставляет одну лишь печаль...

А потомки молчат.
И, действительно, что здесь расскажешь,
если предок на старте стремленья свои очертил,
и навеки пропал на бесплатном космическом пляже,
абсолютно не тратя остатки пророческих сил.

Миллиарды потом?
Это счёт, а не чек об оплате.
Тяжело убеждаться в ошибочном взгляде назад
непростому тому, кто на это всю душу потратил,
инвестировав разум в зачем-то придуманный ад.

И рвануться вперёд - это только надежда на встряску
после трудных сомнений в реальности выбора грёз!
Он и раньше ходил по подарку с логичной опаской,
а уж нынче - сам Бог не задаст о причинах вопрос,

и не станет журить за скользящие смыслы мотивов
неживого оскала и крепкой дубины в руке.
Эй, зверьё, воскресенье проходит, а вы ещё живы!..
И пока оставляете ленту следов на песке.

Только что вам - любовь?
Суетливая выдумка мира,
обречённого думать над вечным спасеньем души
уязвлённого смехом не вовремя, злого сатира,
от которого тупо исходит желанье грешить.

Остаётся «Пинк Флойд» на почти идеальной пластинке,
чтобы снова понять, сколь один человек на Земле...
Никого.
Ни души...или вздоха у края тропинки,
что едва ли закончится в этой скукоженной мгле.