пустословие. правда

Я эксперимент в крайней точке точности личности,
Эпилог твоего литературного вечера в мой адрес,
Раскиданные вещи граничат с понятием хаотичности,
Вызывая неистовый за ненужностью интерес.

Мы никто друг другу и в этом кроется счастье,
Нету боли в районе рёберной перегородки груди,
Не хватай уходящих, как меня, за запястья,
А закрой дверь и с лёгкостью вздохни.

Это не ревность, не любовь и не дружба,
Это молчание связывающее нас меж коридоров заблудших душ,
Нищие чувства подобны службе,
Битва, за якобы большой куш.

Во мне нет никакого конструктивизма,
Точно так же, как в тебе нежности,
Границы не очерчены у собственного эгоизма,
Но существует понятие верности.

Я вижу, что кто-то из нас доволен происходящим,
Возможно, потому что изначально было всё решено,
Но не проще ли отвернуться от взгляда, который ты называешь манящим,
И сделать вид, что всё равно.

На сотню шагов ближе и ровно на столько же дальше,
Чтобы ни было один замирает и ждет ответ,
Ожидание не вызывало сомнений раньше,
А сейчас мы оба боимся услышать «нет».

Не задавай мне вопросов лишних, глупо ведь,
И я, пожалуй, лучше промолчу,
Я живу в страхе впредь,
В страхе услышать правду.