Просты, как дыхание

А сроки поэтов такие малюсенькие!..
Спичка горит значительно дольше.
Они ведь, поэты, всё больше – русские…
Остальных, извините, читать невозможно.
Они, остальные, без нерва, без чувства:
Или голые мысли, или так, для по’нта…
Но китайцев с японцами – ладно, пропустим,
Со всех их буддийско-тибетским бомондом.
Но эти романские псевдо садовники
С набором хромых исцелованных строчек!..
Расселися,
с лютнями,
на подоконниках!..
Бренчат и бренчат, в кулачки хохочут…

Но истинных чувств не измерить метрами,
Меняя секвенции на комплименты.
И сыплется боль пятаками медными
К ногам, извините, других поэтов.
Они, эти Звёзды, просты как дыхание,
В одежде и слове почти незаметные…
Но в нежный цветок превращается камень
И в чистое золото милостынь бледная,
Когда эти люди, стихами, как зорями,
Проходят сквозь ночь на широкую улицу
И там, развернувшись душою, всем поровну,
Построчно поют свою звонкую кузницу.

А сроки поэтов, увы, смехотворные…
И хочется многого, да листопадами
Уносятся в небо Легенды Истории,
Светя по Руси огоньками лампадными.