Дятел-поэт
У бедных стишков поклонников нет,
Столбы, промелькнувшие, сменит кювет.
Что ямбом, что ямой — кончина одна,
Седеет от стука твоя голова…
На что тебе, дятел, точки-слова?
Вершина — прекрасна, отсутствием дна,
Поэма — напрасна, если — нежна.
В трагедию должен скрутится сюжет,
На что тебе счастье, глупый поэт?
«Пусть лепо ликует!» — нелепый ответ…
27 сентября 2018, Нс.
Редакция от 8 апреля 2021.
© йЕРО, MMXXI.
Свидетельство о публикации №118092703595