Жаль, что не мой

…Стрелками быстрыми время по городу
Бодро бежит. Даже весело, вроде бы.
Как в киноленте "Житейские хроники"...
Дождь, и по улицам движутся зонтики.

Черные, белые, есть и прозрачные,
Редко-роскошные, часто-невзрачные,
К ходу часов не желая прислушаться,
Желтые, красные кружатся, кружатся…

Двое под стареньким сломанным зонтиком
Делают вид, что укрылись от дождика.
Злятся секунды, минуты беснуются,
Девочка с мальчиком робко целуются…

Тихо воркуют два юных создания,
Счастливы первым, как вечным, свиданием,
Не замечают, как стражники времени
Скачут, сверкая серебряным стременем.

Чаши песочные сеют безмолвие,
Ходики топают грОмами с молнией,
Маски без лиц, персонажи злодейские,
Приставы смерти, эпох полицейские…

В пыль под копытом - барокко и готика,
Нет вариантов, но все-таки, все-таки…
Жаль, что не мой этот шепот взволнованный,
Жаль, он не мой, этот зонтик поломанный…