Мои стихи рождаются из горя,
которое раскинулось, как море.
На море штиль, оно в спокойном сне,
подобно старой за окном сосне.
Сосна живёт в ленивой бессознанке,
лишь лапами под ветром шевелит.
Сие знакомо разума изнанке,
который в глубине с землёю слит.
И в глубине он равнодушен к горю
и он ответит небу или морю
или озёрам этим без конца,
которые приветливы с лица.
Ядро вселенной, где всяк разум дышит,
ни радость, ни печаль равно не слышит.
а слышит гул безмерных бездн, провал,
слияние их в меркнущий астрал.
Но что мне, лилипуту, эти сказки,
когда мне смерть из гроба строит глазки?
Добро б моя, а то... Что за судьба?
Не за бутылкой шлёт, а по гроба.
Мои стихи рождаются из горя...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092701367
Свидетельство о публикации №118092701367
Рецензии
Болит душа... тревожит память... и снова дом родной зовёт к себе...
Это тоска... сравнимая с желанием умереть...
Я так поняла Ваше произведение.
Тревожные стихи.
Светлана.
Светлана Куйсокова Мирза 27.09.2018 10:09 • Заявить о нарушении
Это тоска... сравнимая с желанием умереть...
Я так поняла Ваше произведение.
Тревожные стихи.
Светлана.
Светлана Куйсокова Мирза 27.09.2018 10:09 • Заявить о нарушении
Спасибо за интерес к моей поэзии.
С уважением. Петр Шмаков.
Петр Шмаков 27.09.2018 20:33 Заявить о нарушении
С уважением. Петр Шмаков.
Петр Шмаков 27.09.2018 20:33 Заявить о нарушении