Постылый век, как мёртвому припарки.
Желаний тьма и их не обуздать.
А дни стоят удушливы и парки.
И нет бы за терпение воздать!
Но где он, воздающий вездесущий?
Прозрачен и расплывчат, словно тень.
Зато конкретен я, сей вздор несущий,
коса на камень или на кремень.
Возможно, что алмаз из пепла вынут,
когда мои останки в небе сгинут.
Прошу прощения, имел в виду погост.
Уж там расправлю кости в полный рост.
Но для кого держу все эти речи?
Слова мои горят, как в церкви свечи.
Но пуст собор, Дух Божий в нём исчах.
А у священника зато огонь в очах.
Напрасен труд, всё зря и всё пустое,
оскомина от горького настоя.
Друзья мои ушли в объятья тьмы
и нет им ни заботы, ни тюрьмы.
Постылый век, как мёртвому припарки...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092701323
Свидетельство о публикации №118092701323
Рецензии