Спасённая душа летела неспеша,
вокруг мелькали ангельские крылья.
А за душой конечно ни гроша,
лишь красота пейзажей замогилья.
И это всё, что можно уловить
из нашего низинного болота.
Горазды небылицы мы травить,
а скулы сводит смертная зевота.
Спасённая душа пускай себе снуёт
на фоне баснословно чистых красок.
Она на осень раннюю плюёт
из хоровода золочёных масок,
состряпанных из луннного сырья,
желтушных и обманчивых фантомов,
науке неизвестного зверья,
что в сказке поселились, словно дома.
Тяжеловесы мы осенних дней,
той осени, с которой взятки гладки,
иной раз ловим блеск цветных огней,
на всякую надежду алчно падки.
Спасённая душа летела неспеша...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092701269
Свидетельство о публикации №118092701269
Рецензии