Ночь навалилась, как медведь, и смяла.
Я отбивался, но довольно вяло,
и призраки проигранных мной битв
изрезали мой сон острее бритв.
А время оказалось вроде моли.
Я, сидя в сундуке, мечтал о воле.
Но, битый молью, расползался век
в стране, где гордо дышит человек.
Та самая страна, но не Россия,
внушала мысль, что жил давно мессия,
которого распяли на кресте.
И умер он со смыслом, не впусте.
Но постепенно смысл изгрызли мыши.
Так или нет, бери гораздо выше
и с высоты взирай на этот крест.
Отсюда тяга к перемене мест.
И вот, Озёр Великих ширь стальная.
Её, бессильно мысленно пиная,
натаскиваю в сны вечерний звон,
тот самый, много дум наводит он.
Ночь навалилась, как медведь, и смяла...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092701242
Свидетельство о публикации №118092701242
Рецензии