Позорный слом

О том, что Земля из под ног (опять) уходит, ты вряд ли кому-то расскажешь. Заглушишь по разному. Начнешь с тихих плачей под полночь. Продолжишь бессонными сутками, ведь просто не сможешь закрыть глаза, когда ляжешь. Потом ты начнешь кричать, пока никого нету дома. И будешь кричать и рыдать, пока в конечном итоге, не растерзаешь свое (наконец-то) горло. А потом потеряешь способность определять геолокацию. И будешь, забываясь, вспоминать и думать: это Дзержинский район, Васхнил или Франция. И будешь денно и нощно в упадническом настроении. И с постоянным комом в глотке бесконечно считать этажи в каждом мимолетящем строении. И дойдет до того, что потеряешь себя. Сначала подсядешь на кофе. Потом сигареты. И будешь помнить всегда о том, что устал, но не сможешь элементарно припомнить, где ты. И попробуешь заглушить эту тяжесть чем-нибудь крепким. И так удивишься, когда вообще не поможет. И не помогут даже те самые сигареты. И вообще ты давно умудрился погрязть в глубокой такой, помойной вонючей луже. И мысли будут только о том, куда бы запрятать свое бесполезное тело. И о том, как в принципе вся эта ерунда надоела. И как отчего-то сложнее стало вытаскивать себя из дома и говорить, что все вроде бы неплохо друзьям и знакомым. А еще бояться открываться новым прибывшим людям. Говоря: «я так не могу больше жить», а потом извиняться: «забудьте». А потом понимать, что людей ты собой, вот таким, пугаешь. И зарываться все больше, все глубже, дальше. И извиняться за каждый свой голос, свой шаг, загон.
И скрывать ото всех на душе унизительный,
Такой жалкий,
Позорный слом.


29 августа 2018