Дождь, как дождь
И воздух влажен.
Этот день
Уже не важен.
Он опал,
Как жухлый лист.
Молча просит:
«Оглянись!»
Только мне
Его не жалко.
Сколько их
На серых палках…
Все равно
Придет зима,
Крыши выбелит
Домам,
Землю саваном
Накроет,
Вьюга вдовая
Завоет,
И проводит
На погост
Год ушедший
Сам Мороз.
Хандра
© Copyright: Юлия Лаватера, 2018
Свидетельство о публикации №118092604397
Свидетельство о публикации №118092604397
Рецензии