Мотылек. Акт I

      
За окном бушует дождь и ветер,
Ну, а здесь -по-летнему тепло.
Я открою книгу - и при свете
Обнаружу мотылька крыло.

Как оно иссохло, как пожухло!
А ведь было время - и тогда
Ты летел, красуясь беспробудно
Прелестью тончайшего крыла.

Ты летал, не ведая сомненья.
Ты блистал, забыв про бой часов.
И, вдыхая аромат цветения,
Забывал, что ты - не махаон...

Смысла нет писать без вдохновенья-
Но тебя мне жаль, мой мотылек.
Ты забыл, влекомый яркостью свеченья,
Что путь к солнцу слишком уж далек.

Как мертвец, касаясь покрывала-
Кончиками пальцев- каждый свод-
Ты летал, весь мир нам оставляя
За неясный вечный свой полет.

Словно жизнь боясь испачкать краской,
Ты искал свой путь средь облаков.
Двери, окна- раскрывая настежь-
Застилая белой пеленой...


Ты пьянел от солнца, мой Онегин.
...Но, как жаль- ты так и не узнал,
Как поет Щелкунчик. - И, в забвении,
Ты понесся к лампе  и - упал...

Ты сгорел. Ослеп от красок жизни-
В этом твоя сущность, мотылек.
...Я не смела осуждать любовь -без жизни...
Но теперь...Я ненавижу тебя, моль!

                1995Г.