Опять приковыляла ночь-сестрица
и хочется, напившись, утопиться.
Но это ради красного словца.
Смерть не спешит на данного ловца.
Не заслужил ещё ловец добычу.
Вот стих очередной скорей набычу
и посмотрю кино про прошлый век,
в котором гордо дышит человек.
Уже вся гордость перешла в одышку,
как-будто в лёгких кошка ловит мышку,
а сердце гонит кровь сквозь морок дней,
который всё прозрачней и видней.
В нём, мороке, растёт судьбы прозрачность
и извинить нас просит за невзрачность.
А смерть сидит в земле, как корнеплод,
выносливый к истерикам погод.
О, что б такое написать, отчаясь,
и с Мандельштамом ласточкой встречаясь,
влететь в его уже бессмертный стих?
Стих жив, а Мандельштам, к несчастью, стих.
Запутался я и склероза пряди
в моём мозгу ведут себя как б...и
и отдаются бреду ни за грош,
когда уже рассвет ползёт, как вошь.
Опять приковыляла ночь-сестрица...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092601609
Свидетельство о публикации №118092601609
Рецензии