Кукушка, кукушка

Кукушка, кукушка. Сколько мне жить?
Но осень уже. И кукушка давно улетела куда-то.
И нет никого у кого бы спросить...
И кто мне ответит на эти вопросы, ребята.

Как жаль, что поверить бывало легко
в такие народные наши приметы.
Ах, детство осталось ты так далеко,
как будто забытая песенка, где-то.

А жизнь, хоть порой спотыкаясь, идёт.
И нет тут ответа на эти вопросы.
И кто мне ответит? И кто разберёт?
Когда уходить мне туда, под откосы.

Смешно. Но порою так хочется знать.
Как будто бы это изменит тут что-то.
И я по ночам ухожу на кровать,
не зная вернусь ли с утра. На работу

давно уж не нужно мне больше ходить.
И тянутся дни однотипно и вяло.
Так хочется жить. Ах, как хочется жить.
Хотя признаваться мне в том не пристало.

Ну что вам сказать на последок, друзья,
от жизни, порой, устаёшь непременно.
И смерть подберёт и тебя и меня...
Лишь бы без мук. И, надеюсь, мгновенно.