Полощется на синем небе

Полощется на синем небе
полотнище российской власти,-
флагшток торчит, как стебель,
пикообразен и бесстрастен;
бегут под флагом горожане,
на мокрых ёжиков похожи,
в иголках завтрак удержали
и взгляды тоже.

Полощутся куски материй:
одна - безбрежная, как море,
другая - из расхожих серий,
что, не дай Бог, заменят вскоре;
и горожанам, так казалось,
спешащим на свою поживу,
убраться бы скорей с вокзала,
как быть бы живу.

Бегут, ругаясь и толкаясь,
метро запруживают споро,
как некая людская стая
высиживать часами в норах
своих контор, учреждений,
изображать в потугах дело,
а дела нет, тогда растений
с привитым телом.

В дожде быстрее говорильня,
словами шлюз часами прорван:
болтают зависть и гордыня,
щебечут макияж и порно,
и пальцы бьют в клавиатуру,
как гвозди в руки забивают,
и называют дурой дуру
что комп не знает.

Погасло небо. Это вечер
закрыл его и обеззвёздил,
но вечер скор, не бесконечен
и в сумраках своих разрознен,
и под луны блестящим оком,
где триколор висит устало,
ночь повернётся одним боком,
другим не стала.
22.09.2018 г.