с любовью

у тебя есть любовь двадцати блондинок (примерно), пятнадцати рыжих, полста брюнеток и ста шатенок. у меня только томик твоих стихов и небес бездонных немыслимейший оттенок. ты упорно себя именуешь циником, пишешь, часто и густо, "с болью". я любуюсь осенним синим, расцарапываю свои ранки, а потом посыпаю солью. все вокруг мне твердят про (тебя?) какой-то российский сплин, красоту закатов, паутинки в аллеях парка и о прелести светлой грусти. я страдаю, любя, регулярно грызу полынь, проклинаю гадов... мне при этом сегодня так мило, почти что сладко, почти не пусто, можно просто пить кофе и размышлять о роли тебя в искусстве.
 
что за гады? да все они, кто не ты. и ещё какие! а зачем они мне, если лица у них пустые? их глаза на твои ни капельки не похожи. ну чего они все суетятся, куда-то мчатся и лыбят свои тупые чужие рожи? хорошо, что ты не узнаешь, какая же я идиотка, не способная даже напиться – ведь я ненавижу водку. уронила книгу. прекрасно. она раскрылась на самой любимой моей странице.
 
а ещё, ты весь этот хлам мой читать не станешь. и в этом моё спасение. а совсем не в теплющем солнце, что греет меня в шезлонге в это прощальнолетнее воскресенье. и ушастое рыжее чудо, журчащее нежно-мирно в моих ладошках, ни понять правду жизни, ни жизнь ещё больше любить, мне помочь не сможет. я об этом тебе не скажу, и в писулях писать не стану. не из вредности вовсе, и даже не потому, что ленива или упряма. это самый большой секрет уходящих денёчков лета. я безумно люблю стихи одного талантливого поэта...