Слова прокурены сентябрьским терпким дымом,
Облиты белых лоз вином,
И бьёт похмелье в голову, как милость,
Чтобы понять всю терпеливость слов.
И пусть горит огонь среди ночи,
И слёзы льют из глаз гостеприимством.
Прохожий у костра стал другом вдруг.
Проснувшимся из равнодушия. И терпеливым.
И сон, такой похожий на реальность,
Повис у кратера горы,
Толпятся словеса, тебя провозглашая
Эхом гор среди уснувшей чёрной немоты.
И шевелятся губы человеческого счастья,
И у руки не спит роденная строка,
И гений прост своей раскраской,
На фоне облаков распятый, как слеза…
Слова прокурены сентябрьским терпким дымом
© Copyright: Юрий Баштанник, 2018
Свидетельство о публикации №118092502916
Свидетельство о публикации №118092502916
Рецензии
