Где вещий пепел, сердца стук,
там созревает сонм видений.
Ползёт пророчества паук,
сплетает ниточки мгновений.
И даль туманная горчит,
и лета тянется резина.
А сердце, словно клюв, стучит
и рвётся неба парусина,
бьёт, хлопает настырно, так,
как-будто парус не натянут.
Царит над миром сонный мак,
и призраки в прорехи глянут.
Ведь ненадёжен сна фантом
и память обмануть готова,
и не вода под лета дном,
а как бы ангельская мова,
косноязычия предел,
бессвязный лепет узнаванья
важнейших, но забытых дел,
навылет ранивших сознанье.
Где вещий пепел, сердца стук...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092501192
Свидетельство о публикации №118092501192
Рецензии