Мысль не даётся, корчится на вилах
и в несознанку норовит и в сон,
и в обмороке губы закусила.
А то, бывает, топчется, как слон
в посудной лавке, вдребезги надежды
на мирное продление житья.
А то манерно вдруг прикроет вежды
до полного от водки забытья.
Но не летит в чертог теней, морочит,
страшит бессмыслиц грудой на крыльце.
Подсказку ель прошелестеть мне хочет
с ухмылкою небритой на лице.
О, Господи! Зачем сознаньем мучить
несчастную полуживую тварь?
А после смерть небытию научит
и крови капля капнет на алтарь.
Смысл скрыт, неведом, лишь иллюзий шорох,
и ласточек в чертоги тишины
загонит на ночь сна упрямый Молох.
Слова забыты, Богу не слышны.
Мысль не даётся, корчится на вилах...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092501122
Свидетельство о публикации №118092501122
Рецензии