Пронзённый тишиной под воскресенье,
не смог я пересилить опасенье,
что я давно уже не наяву,
а снюсь себе и Бога в сон зову.
Не вхож он к сожаленью и не входит.
Видений отверденье происходит
и наступает каменный покой
и крестится приснившейся рукой.
Он каменные веки поднимает.
Он идол, он себя не понимает,
осознаёт лишь сон и пустоту.
Он жизнь придумал, но совсем не ту.
А та, что наяву, совсем другая,
мятущаяся, нервная, нагая,
простуженная, с вирусом внутри,
хоть всю антибиотиком протри.
А руки ледяные от мороза.
Молитва в ней застряла, как заноза,
чтоб Бог летучий клюнул на живца.
Но далека добыча от ловца.
Под воскресенье ходят в гости тени,
безмолвно шевелятся губы лени
и под окном шуршит под ветром куст,
что белый свет привычен, прост и пуст.
Пронзённый тишиной под воскресенье...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092501066
Свидетельство о публикации №118092501066
Рецензии