Ловец снов

В каждой избушке,
свои погремушки.
В каждой душе,
свои потемки,
свои закоулки,
куда темной ночью,
с бессонницей ,
мы забредаем.

И утолив свою боль,
в одиночестве,
подбирая в тех.
закоулках,
старых чуланах,
игрушки разбитые,
свернувшись калачиком,
мы вновь засыпаем.

*     *      *

Время бежит,
вперед, без оглядки,
и суета пошлой жизни,
тянет вперед, в толпу,
где все бегут,
толкаясь локтями,
за место под солнцем,
ставя подножку,
чтоб других обогнать.

в этом бегстве
от жизни, или по жизни.
некогда нам заглянуть,
в закоулки памяти
нашей, или души.

но в этой гонке,
за рублем и за счастьем,
вдруг наступает
время бессонницы,
время когда,
никуда не сбежать.

И выходят тогда,
из закоулков тени,
сломанных жизней,
убитых любовей,
одиноких и молча
кричащих,
испуганных глаз,
мерзких чудовищ,
в масках красивых,
сдернуть которые,
страх не дает....

и развернувшись,
в этом кошмаре,
в крике безмолвном,
рот раздирая,
задохнувшись от страха,
непослушные ноги.
не могут бежать....

А утром опять,
чашечка кофе,
улыбку пошире,
и снова в толпу,
в позитив, за деньгами,
и счастьем, в любовь...
Поиграть...

Амрита Аман
Осень 2018.