По утрам не бывает больно.
Будто чистый, как снег с вершин,
Светлый праздник сошел престольный
В новоявленный храм души.
И не смеет коснуться кистью
Этой радости – суета.
Лишь деревья тихонько листья
Расправляют, от сна восстав.
И лишь птицам подвластно комкать
Тишину – ради песни к свету.
Где заветная тает кромка
Между песней их и поэта?
Если сердце в печали мудрой
По ночам не находит места,
Это вечеру снится утро –
Белокрылое, как невеста.
Утро
© Copyright: Татьяна Панченко, 2018
Свидетельство о публикации №118092404205
Свидетельство о публикации №118092404205
Рецензии