О, Художник

О, Художник, который рисует
На извилинах нашей судьбы,
Мы Тебя вспоминали лишь всуе,
Верстовые считая столбы.

И, ловя уходящее время,
Мы не знали, зачем мы живём,
Мы хотели плыть вместе со всеми,
Не рискуя привычным путём...

И рисуешь Ты солнечным светом,
Под ногами растущей травой,
Мы приходим к Тебе за ответом -
Тихий шёпот звучит: «Я с тобой!»


Рецензии