Короткие стихи

 *  *  *
Не мил холодный вечер,
как герпес на губе,
не «А» и «Б*, а ветер
играет на трубе.
Труба напоминает
свистульку и кларнет,
здесь в бане разминает
суставы старый дед.
Я мимо шел под вечер
и рассуждал, как Кант:
-А ведь уральский ветер –
хороший музыкант!

 *  *  *

Друг говорит; -Шедевр создать ты смог,
достоин ты портрета и скульптуры!

-Но строчки мне диктует или Бог,
или хотя б Его министр культуры.

 *  *  *
Ночь. Толкусь в архиве дней,
там себя я разным вижу:
то я трус и прохиндей,
то герой, хотя бы с виду.
Лучше спать, а поутру
поумнеет критик строгий,
и совсем разоблачу
сам себя, сокрыв итоги.

 *  *  *
Уральские поля совсем не проза
и к ним я обращаюсь не на вы.
О, запахи коровьего навоза!
О, ароматы скошенной травы!

 *  *  *
Толкаются в столе стихотворенья:
-Нам тесно, отпусти в журнал какой!

А жизнь моя пуста для наполненья
безвестными: друзьями и тобой!