Рим – вечный город. Разве только он?
А пыльный полутруп моих видений,
рассадник голубей или ворон,
зола сгоревших лет, пустых мгновений?
Там толпы теней бродят в тишине.
Они прижились в грязных переулках
и копошатся, словно тли в пшене,
как эхо крика в переулках гулких.
Везде тупик, ведь время – смерть и тлен.
К тому же этот вымерший народец
сам по себе – досадный инородец,
и сам себе весь век сдавался в плен.
И в собственном плену свои пил яды.
Сменялись поколения, плеяды,
но пил и пил портвяк и самогон
и бормотуху, и чернила, жужку,
и душу прятал на ночь под подушку,
и проходила жизнь, как бред, как сон.
И, не моргнув, прошла-таки, но вечность
себе позволить может сна беспечность.
И пионеры, комсомольцы строй
равняют у озёр ночной порой.
Твёрд теней шаг в видении беспечном.
Мой город, как и Рим, пребудет вечным.
Рим - вечный город. Разве только он...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092401337
Свидетельство о публикации №118092401337
Рецензии