На фоне смерти всё пустяк.
А лето умирает тоже.
Годов в проточной тьме косяк,
а следом ночь, ночное ложе.
Зрачки вбирают слов обман,
туман, дурман и прочий морок.
И длится с жизнью мой роман,
зигзаг американских горок.
Мой оптимизм на волоске
свисает, как ресница Вия.
Дом на земном трясёт куске
смешное слово «автаркия».
В самодостаточном бреду
веков и стран мелькают флаги
навстречу Страшному Суду.
Пустые дни, как саркофаги.
На фоне смерти всё пустяк...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092401256
Свидетельство о публикации №118092401256
Рецензии