Поэма о матери - 17

Пока сын корчился от боли,
И батюшка не отходил,
И прихожане Божьей волей
Желали, чтоб он победил.

Молитвы возносили Богу,
Грозя нечистому крестом,
Чтобы не знал к душе дорогу,
Крестясь утроенным перстом.

Неделю в судорогах бился,
И мама с ним изо дня в день,
Вдруг, в келью ясный свет пробился,
С лица у мамы сошла тень.

- О, Боже! Чудо предо мною!
Господь, похоже, победил! -
С восторженным каким-то воем
Бежала к сыну, что есть сил.

А батюшка грозил ей пальцем:
- Иди к себе, сейчас уснул.
Помолимся - нечистый сдался,
Серебряным крестом пугнул.

Оставил тело человека,
Устал сын, пусть же отдохнёт,
Вернулся он из того света,
Будем надеяться - поймёт.

И мама радостью благою
Хвалу вносила небесам,
Прощенье слишком дорогое -
Сын должен оценить всё сам.

Проснулся слабенький, разбитый,
Но свет в глазах был золотой,
В купель вели церковной свитой,
Убрать всю грязь от жизни той.

Постригли, привели в порядок,
Себя он сам не узнавал,
От счастья слёзы лились градом,
Он всем поклоны отбивал.

Просил оставить его в Храме:
Любое дело по плечу,
А за здоровье своей мамы
Зажёг сынок свою свечу.

   (Продолжение следует).