Дождь хладный землю превратил в кисель,
С деревьев сбил осенние веснушки;
Ещё чуть-чуть – и запоёт метель
Средь веток, что как пальчики старушки.
В душе печаль играет свой ноктюрн,
И в унисон с ручьём распелся ветер –
Вздымает листья из железных урн,
Сбежавший ловит их бордовый сеттер.
Конечно, в этом мало красоты,
В так многим чуждом сентября пожаре;
Но муза с осенью всегда на "ты",
И поэтический сезон в разгаре.
Несёт ручей, бросая и шумя,
В края непонимания кораблик.
Он из листка, стих на котором я
Писал перед отправкой в этот паблик.
А. Н. Пушкарь
Поэтический сезон...
© Copyright: Андрей Пушкарь Полярный, 2018
Свидетельство о публикации №118092309118
Свидетельство о публикации №118092309118
Рецензии
