в мабон ни о чем не пишется, кроме красок
ни о чем, кроме жаркой травы на полях и туманных сказок
кроме пышных грибов вроде белых, лисичек, рыжих опят
кроме духов лесных, что в мабонную ночь не спят
они ходят по засыпающим юным душам
и шепчут - "пора собирать урожай!" в их острые уши
я просыпаюсь и начинаю считать, что созрело за целый год,
вереницей странной передо мной взращённое восстает
ай-яй, мабон, до чего ты жаркий нынче, костер сентябрьский
ты рассыпаешь по венам горячие свои краски,
но стынет кожа: зима идет, и деваться некуда, вон блестит ее перламутр
значит жар твой костерный снаружи пойдет вовнутрь
что успела посеять, то нынче и пожинаю,
иду из центра до самого края, серпом срезаю,
кладу в корзину, и духи радуются как дети, и пьют вино
они танцуют, и набегает дрожью по всем колосьям холодный ветер,
а мне тепло.
мабон
© Copyright: Хэй Апельсин, 2018
Свидетельство о публикации №118092308936
Свидетельство о публикации №118092308936
Рецензии