С годами,почему то чаще,
Я задаю вопрос один.
На детство смахивает счастье,
Но мы по взрослому судим,
Поступки наши.Может глупо,
Наверно,память коротка,
Хотя,взрослеем мы ,как будто,
Не замечая жизнь пока.
Проходят месяцы,недели,
Однажды,школьный взял дневник,
И понял,жизнь как черновик,
Мы если б жизнь свою ценили,
Не мстили старостью ОНИ.
Не мстили б старостью они
© Copyright: Евгений Ткачев, 2018
Свидетельство о публикации №118092308215
Свидетельство о публикации №118092308215
Рецензии
