уже 14

я буду писать, я буду творить,
я буду стихами о нем говорить,
о ком, ты напишешь,-спросили друзья,
о том ...кого_нет, лишь мысли,
да я...

(мои первые строки написанных 14 лет назад...)

этот день, эта цифра, рождения _смерти, эти чувства, эта искренность грани...где радость испитая вести..
в полумраке на выдох, протяженности стона и судьба словно тень так ползет, согибенным поклоном...

помню под руки шла, словно падаль пронзала...тихо..кротко смиренно...ни замечала...слышав стон, где гример так старался в работе, чтоб сберечь взгляд любви...ни во стоне охоте...

вот четырнадцать лет эта плаха рождения, где прошла нота тяжбы с былой лицемерия, те капканы...как совесть...во чувстве любви, как сосуд собирал ноту скорби со мщения с пыли.

эх земля, что имеем, а что собираем, те корзины как чувства,
а чувства реальны...ведь любовь ни проходит, а скорбь остается, поигрался и бросил, в лицо мне смеется...

а захочешь вернуть, а дорога то есть,что ко женщине в истине словом то честь, и тогда те события просто зола, раскрошил размолол...опустели дела...время тихо идет каждый год подорожник мы прикладываем в вере,
да так осторожно...потому что те части осколков судьбы, как ни клей все равно, кем ты был тем и стал, вот реальность следы.