Дух Времени

На этом дереве, что день, то меньше листьев,      
Так, старость вызывает только грусть,   
я помню дни, когда писали письма,
а Пушкина читали наизусть.

Устал я прятать мысли за словами,
на склоне лет я сам себе судья,    
хочу быть искренним сейчас… хотя бы с вами,
не глядя на гримасы  бытия… 

Есть слово, дело, символы и числа…
я это дерево срублю, чтоб с глаз долой,    
нас долго приучали  жить  без смысла,            
деленными на свой  и на  чужой…

Так легче было всем ужиться  с тьмой,               
той тьмой, что жизнью новою зовется,
где сердце  радостно  уже  не бьется,
а прошлое сокрыто пеленой…

Воспоминания подобно  крику птицы,
но тленно все - теперь все это пыль,    
верхом…  на непокорной кобылице,
мну ландыш скромный и податливый ковыль… 

По дням, ушедшим  я справляю тризну,
затоптано ячменное зерно,
я дерзким был, но в той,  - а  в этой жизни,
живу в каком-то  коконе давно…

Нас упрекают в том, что все проспали…
везенья может, кончился запас,            
в боях мы поседели и устали,               
вы постарайтесь, как-нибудь без нас…

Страна моя внезапно умерла,
все помыслы  от немощи моей…
что может одинокий  муравей…
лишь наблюдать, как падает листва…


 Я сам наблюдаю за собой то, что называют упадничество.  Но не вините меня. Это дух  нашего Времени.