Оно не моё!

Упаковка красивой была чрезвычайно,
И безмерная щедрость – в подарке большом.
Разве мог оказаться подарок случайным?
Отнеслась я к подарку весьма хорошо!

Упаковку изящную я развернула,
Для подарка отличное место нашла,
Влажной тканью протёрла, пылиночки сдула
И вздохнула, польщённая: «Приобрела…»

Жизнь – своим чередом и, как будто, спокойна:
Не упали бумаги листы под кровать.
И писала стихи я размеренно-стройные,
А к подарку чуть-чуть начала привыкать.

Он понравился даже, скажите на милость!
Он похвастался, что под рукою – поёт!
Мне казалось тогда: ничего не случилось,
Но подарок потребовал время моё.

Поначалу – минут, а потом – часов долгих.
«Занимайся со мной…» – Он к себе тихо звал.
Я садилась за клавиши не с чувством долга,
И подарок мне музыки мир открывал.

Дни за днями… Той музыкой я заболела…
Попыталась ушедшее время вернуть.
Гладких клавишей много: и чёрных, и белых!
Как они умудрялись меня обмануть?

*
Музыкальным богатством душа наслаждалась:
Из-под пальцев – не ноты, а льющийся звук!
Не поверите, всё у меня получалось!
И манил он, чарующей музыки круг…

Я грешила сознательно или невольно?
Для стихов – предпоследний полуночный вздох...
А стихи обижались, стихам было больно,
И, увы, оставался обиженным Бог.

Успевать мне хотелось и то, и другое,
Только рвение сердцу на пользу не шло.
Я понять не могла: почему сердце ноет?
Поняла, и прозренье меня – обожгло!

*
Я за клавиши села, легко и привычно,
Я открыла исписанный нотами лист…
Но случилось, пугающе и необычно,
Что листок пред глазами моими был чист!

Стали просто крючками знакомые ноты,
Дружных  клавишей вдруг замолчала семья…
Словно, музыка знаться не хочет со мною …
Бог сказал мне: «Не трогай, она – не твоя!

Доставай те листочки бумажные с полки,
Ты писать будешь снова строку за строкой!
И не плачь: позабытые строки – все вспомнишь,
Вновь польётся твой труд полноводной рекой…»

Достаю, и бумага в руках – не чужая,
И нетронутым полем – простые слова,
И поющее сердце – себя обнажает…
Бог даёт мне стихи, как и прежде давал!

Я писала, пишу, без помарок малейших,
Удивляясь, как сладко – слова собирать…
О, Господь, Ты прости неразумную женщину:
Ту, которую долго учил – понимать.

*
Не прельщаюсь теперь упаковкою яркой:
Всё изящное, с бантом, красивое – чьё?
Благородные и дорогие подарки
Пусть блестят для кого-то!
         Оно – не моё!

июль, 2009