Я писал, как мычал в агонии.
Это жизни моей ирония
и в реальности тьма прорех,
волчья пасть, горизонта смех.
Перегнать ненужное время
и посеять в прорехи семя,
чтобы выросла память лет.
А иначе ночь без примет.
Ничего, что так тихо лихо.
Это жизнь летит мимо психа.
Это зим и метелей ряд.
Это дни в затылок, подряд.
Это ласточки Мандельштама.
Их не видно ни здесь, ни тама.
Очень уж прозрачен их вид.
Ничего зато не болит.
Я писал, как мычал в агонии...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092301586
Свидетельство о публикации №118092301586
Рецензии