Ау, поэты, пленники тоски,
откликнитесь на зов мой отовсюду.
Нам суждено до гробовой доски
молоть в муку словесных шлаков груду.
Не в том пространстве словно бы живём.
Слова прощанья на помятой роже.
Так трудно притворяться соловьём
и быть при этом неба не моложе
и старше даже Млечного Пути,
одолевая горизонт событий
дыры какой-то чёрной по пути,
дабы упасть всей тяжестью наитий.
Младенцы и пророки, мудрецы
и средоточье мыслимых пороков.
Ау, пройдохи, воры, подлецы,
словами откупаться мало проку.
Как гибельно, как ласково манят
эфирных сказок золотые крылья.
И души засыпают, сладко снят
цветущие просторы замогилья.
Нет осязанья в глуби тех небес,
в которые взлетает вдохновенье,
и лишь воображенья свищет бес.
Но есть покой, хотя бы на мгновенье.
Ау, поэты, пленники тоски...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092301525
Свидетельство о публикации №118092301525
Рецензии