Натёрли памяти обноски.
Все дни с утра блестящи, плоски,
а позже, к ночи горб растёт,
горбаты ночи напролёт.
День ночью никуда не делся.
Он просто ночью в горб оделся.
Он изогнулся в сон, в обман,
и наползает сна дурман.
Понять стараюсь суть виденья.
Оно предстало на мгновенье
и в нём сидит немой ответ.
Спасибо! Но вопроса нет.
А есть весна прологом в старость.
И той уже осталась малость.
Вещей природа не ясна.
А смерть кривляется со сна.
На раскалённой глади мира
поджарилась моя квартира.
И я в ней испускаю дух,
к любому пониманью глух.
Натёрли памяти обноски...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092301417
Свидетельство о публикации №118092301417
Рецензии