своей строкой - Прощание с летом...

                ПРОЩАНИЕ  С  ЛЕТОМ…
ДРУГИМ ПИСАТЕЛЕМ НАПИСАННЫЕ СТРОКИ, Я НАПИШУ СВОИМ СТИХОМ...


                Открыла  для себя я интерес к  искусству  перевода –
                Мне нравится, когда  чужая,  прозою  написана, строка -
                В моём -  рифмованном  к словам этой строки,  подходе…
                Звучит  так  складно! так  написана  красиво! -  так легка!


Рассказ  Константина  Паустовского « ПРОЩАНИЕ С ЛЕТОМ»
(отрывок)

Несколько дней лил, не переставая, холодный дождь. В саду шумел мокрый ветер. В четыре часа дня мы уже зажигали керосиновые лампы, и невольно казалось, что лето окончилось навсегда и земля уходит все дальше и дальше в глухие туманы, в неуютную темень и стужу.

Был конец ноября – самое грустное время в деревне. Кот спал весь день, свернувшись на старом кресле, и вздрагивал во сне, когда темная вода хлестала в окна. Дороги размыло. По реке несло желтоватую пену, похожую на сбитый белок.
 
Лучше всего было по вечерам. Мы затапливали печи. Шумел огонь, багровые отсветы дрожали на бревенчатых стенах и на старой гравюре…

Ярко горели лампы, и все пел и пел свою нехитрую песню медный самовар-инвалид.
После чая мы садились у печки и читали. В такие вечера приятнее всего было читать очень длинные и трогательные романы Чарльза Диккенса или перелистывать тяжелые тома журналов «Нива».

Темнота шумела за стенами плеском дождя и ударами ветра, и страшно было подумать о тех, кого, может быть, застигла эта ненастная ночь в непроглядных лесах.

Однажды ночью я проснулся от странного ощущения. Мне показалось, что я оглох во сне. Я лежал с закрытыми глазами, долго прислушивался в наконец понял, что я не оглох, а попросту за стенами дома наступила необыкновенная тишина. Такую тишину называют «мертвой». Умер дождь, умер ветер, умер шумливый, беспокойный сад.

Я открыл глаза. Белый и ровный свет наполнял комнату. Я встал и подошел к окну – за стеклами все было снежно и безмолвно. В туманном небе на головокружительной высоте стояла одинокая луна, и вокруг нее переливался желтоватый круг.

…  Зима начала хозяйничать над землей, но мы знали, что под рыхлым снегом, если разгрести его руками, еще можно найти свежие лесные цветы, знали, что в печах всегда будет трещать огонь, что с нами остались зимовать синицы, и зима показалась нам такой же прекрасной, как лето.
***
(Мой  "поэтический" перевод):

Льёт за окном холодный дождь,
В саду бушует мокрый ветер…
И мнится, что земля уходит из-под ног,
День больше никогда не будет светел…

                Глухой туман…
                Ноябрь уходит в темень, стужу…
                Дороги все размыло,
                И нет желания   из дома  нос показать наружу…

Зато уютно нам по вечерам –
Затопим  печь… шумит огонь,
И отблеском пройдётся по гравюрам,
Развешанным  по тёсовым  стенАм…

                Мурлычет кот,  свернувшись в старом кресле,
                Пыхтит пузатый самовар – нехитрую бормочет  песню…
                Попивши чаю – Диккенса читаем,
                Или тяжёлые тома  журналов  «Нива»  пролистаем…

А темнота шумит за стенами избушки,
Ударом ветра, плеском дождевой струи,
Представить страшно – что   ходит где-то путник,
В такую непогоду, не видя пред собой ни зги…

                Однажды ночью вдруг проснулся –
                «Что за оказия?» - от громкой тишины!
                Взглянул в окно – там первый белый снег!
                И замер в восхищении от этой красоты!

Вокруг всё снежно и безмолвно,
На небе  жёлтый круг луны…
…Прощаемся надолго с тёплым летом,
Приветствуя приход зимы!