Художник

Я помню раннею весной из дома вышла,
Совсем девчонкой юною была,
Трепала волосы приятная прохлада
И не спеша я по Арбату шла.
Там были музыканты и поэты,
Смотрели все на них и проходили стороной.
И были там картины на мольбертах,
Тянулися рядком по мостовой.
Стоял художник с грустными глазами,
Непризнанный талант, парнишка молодой,
Обиженный судьбой,творец и гений,
Он предложил портрет на память мой.
Я на портрете получилась как живая,
Он кистью даже блеск глаз передал,
Улыбку, ямочки, мою шальную юность,
Понятно было,что с душой портрет писал.
Летели годы и бежало время
И вот прошло уже немало лет,
Когда вновь на Арбате повстречала,
Художника,что написал портрет.
Хоть жизнь его немного потрепала,
Он постарел,посеребрился сединой,
Стоял , как и тогда он с грустными глазами,
Из прошлых лет, уже не молодой.
Мне о былом напомнил тот художник,
Его узнала я спустя немало лет,
Я тоже изменилась, всё меняется с годами,
Лишь только не стареет,
Его рукой написанный портрет.