***
Тебе не подскажет никто,
Да в этом не много печали:
Жизнь наша — как смятый листок,
В котором мы что-то писали;
И в шуме чужих голосов
Мы свой отыскали б едва ли...
Ты — чистый, прохладный Исток.
Пусть это Тебе не сказали.
Свидетельство о публикации №118092206911