survivor

три года, три грёбаных года
я видел в тебе бога,
я думал, что твоя правда - истина,
что ты воплощение вечности,
надмирового пространства,
что вселенную можешь перевернуть
тонкими руками,
острыми словами,
в которых звучал ебучий
абсолютный закон

твои слова не переворачивали вселенную,
зато резали мою кожу,
когда я расхуяривал её
сначала иголками,
потом ножом,
потом отдельными лезвиями -
я расхуяривал свою кожу твоими словами

ещё три года мне понадобилось,
чтобы увидеть в боге тебя,
чтобы понять, что ты настолько же бог,
насколько я,
и мой лучший друг,
и вон тот чувак в метро в синей куртке,
то есть совсем чуть-чуть.
ты хрупкий,
переломанный,
потерянный ребёнок,
а я пытался тебя собрать
такими же переломанными руками

я такой маленький, боже, какой же я маленький,
а ночь большая, смотрит внимательно, похлопывает по плечу - давай, венечка, иди

иду курю,
иду собственными ногами,
не твоими,
иду домой.
у меня есть дом.
там меня ждёт лучший друг, и кот, и одеяло, и
можно попить кофе и лежать в кровати весь день,
а не бежать на встречу с тобой к девяти, потому что
тебе меня мало

меня мало, да -
потому что я всё ещё маленький,
я потерянный, я неустойчивый, да,
но я же существую сам эти три года, правда?

я иду, и большая ночь кивает.
она такая же чёрная, как мой кот.
приду поглажу его,
он замурчит,
и его мурчание у меня никто не отнимет,
и даже ты.